PDA

Просмотр полной версии : Любимые стихотворения


ANGLER
18.03.2008, 04:29
Вы прочитали чье-то стихотворение, и оно затронуло вашу душу? Выкладывайте...)
Не забывайте указывать автора.)

SleepWalkeR
15.04.2008, 23:26
Мы погребли в могилъ сей
Любовь, мечты и упованья
Остались намъ на склоне дней
Одни лишь слезы и страданья.

Killzero
17.04.2008, 00:35
SleepWalkeR, кто это? Генрих Гейне?...

SleepWalkeR
17.04.2008, 01:15
Надпись на разрушенном памятнике на Замковой горе...

breathless
17.04.2008, 14:37
ты мне брат
не по крови - в крови
тянется алое небо
твоей бесконечной боли.
я твой донор формата avi
формата mpeg... но ты... неформатный, что ли?

ты мне брат не по геннам -
по венам
по перекладинам шрамов на них.
Я маккартни- ты леннон,
я леннон - ты псих
майк, прошивший меня из револьвера.
я тамара - ты демон.

тебе. в тебя. моя вера.
ты мне брат-волк
и делай с этим, что хочешь.
только б смолк вой твоих многоточий,
нотой протяжной- колом - вставший у самых Врат.

ты. мне. брат.

Знал бы автора.... мой ему поклон....

Killzero
17.04.2008, 19:15
Знал бы автора.... мой ему поклон.... Я нашёл автора...
Кажется, она ЗДЕСЬ (http://www.liveinternet.ru/showjournal.php?journalid=1000907&keywordid=240621)...

breathless
17.04.2008, 20:07
Killzero, спасибо *улыбнулся*

Killzero
17.04.2008, 20:08
Ты смеёшься? Ты знала?... Но мне всё же понравились и все остальные стихи...

breathless
17.04.2008, 22:22
Killzero, я не смеюсь, я улыбаюсь.... Я не знал....

Killzero
18.04.2008, 14:40
Сейчас это любимое:

БРОДЯЧИЕ КРЫСЫ

На две категории крысы разбиты:
Одни голодны, а другие сыты.
Сытые любят свой дом и уют,
Голодные вон из дома бегут.

Бегут куда попало,
Без отдыха, без привала,
Бегут куда глядят глаза,
Им не помеха ни дождь, ни гроза.

Перебираются через горы,
Переплывают морские просторы,
Ломают шею, тонут в пути,
Бросают мертвых, чтоб только дойти.

Природа их обделила,
Дала им страшные рыла,
Острижены -- так уж заведено --
Все радикально и все под одно.

Сии радикальные звери --
Безбожники, чуждые вере.
Детей не крестят. Семьи не ища,
Владеют женами все сообща.

Они духовно нищи:
Тело их требует пищи,
И, в поисках пищи влача свои дни,
К бессмертью души равнодушны они.

Крысы подобного склада
Не боятся ни кошек, ни ада.
У них ни денег, ни дома нет.
Им нужно устроить по-новому свет.

Бродячие крысы -- о, горе! --
На нас накинутся вскоре.
От них никуда не спрячемся мы,
Они наступают, их тьмы и тьмы.

О, горе, что будет с нами!
Они уже под стенами,
А бургомистр и мудрый сенат,
Не зная, что делать, от страха д...

Готовят бюргеры порох,
Попы трезвонят в соборах,--
Морали и государства оплот,
Священная собственность прахом пойдет!

О нет, ни молебны, ни грохот набата,
Ни мудрые постановленья сената,
Ни самые сильные пушки на свете
Уже не спасут вас, милые дети!

Вас не поддержат в час паденья
Отжившей риторики хитросплетенья.
Крысы не ловятся на силлогизмы,
Крысы прыгают через софизмы.

Голодное брюхо поверить готово
Лишь логике супа и факту жаркого,
Лишь аргументам, что пахнут салатом,
Да гетткнгенским колбасо-цктатам.

Треска бессловесная в масле горячем
Нужней таким радикалам бродячим,
Чем Мирабо, чем любой Цицерон,
Как бы хитро ни витийствовал он.

Генрих Гейне.

breathless
20.04.2008, 21:21
Судьба опять бросает кости… мы балансируем на грани…
На грани бликов… грани лезвий… на грани яви и видений…
Живое обратиться в пепел… в холодный прах и мерзлый камень,
То, что душой однажды было уйдет, в туман безвольной тенью.
Судьба опять бросает кости… но я не посмотрю значенья:
Мне безразлична бесконечность прозрачных тонких циферблатов,
И обреченность окончанья, одноименность направлений,
И мир чернильно – яркой тушью не нарисованный когда-то.
Судьба опять бросает кости… ложится снег крапленой мастью.
Моей обойме остается последний выстрел – слово «вера»…
И грянет во дворе – колодце, как гром, неведомое счастье…
И станет безмятежно синим над падшим миром купол неба…

Огнеокая.

Agata
20.04.2008, 22:13
эх любимые...уже 2 года как это


Мессия

Звездой кровавой в вечном небе
Мой облик темный освещен,
Мой конь взрывает землю в гневе,
А меч для мести обнажен.
Я мщу врагам - всему их роду,
Я знаю свой греховный путь,
Я мщу за жизнь и за свободу,
Которых нам уж не вернуть.
Нас гнали, словно стаю волчью
И убивали сгоряча,
И вера в свет безлунной ночью
Погасла скоро, как свеча.
Мы были воины Короны,
Служили верно, как отцу.
Сейчас тела клюют вороны.
Нас просто бросили в лесу.
И благородный блеск забрала
Мой полк на битву вдохновлял,
Я - командир, и я все знала,
Во тьме расчета он стоял!
Мы не предали убеждений
За звон в руках златых монет,
Мы были полные стремлений
К высотам духа и побед.
Проверка чести в каждом деле.
Для нас она была святой,
Свобода веры в сильном теле -
Для нас она была судьбой!
Однажды после поля брани,
Когда мой лагерь мирно спал
На нас напали те, кто с нами
В одних походах воевал!
Мы отступали, чтоб не биться,
Пока был шанс погоню сбить.
Вперед - обрыв, назад - рубиться,
Пришел черед и нам решить.
Они без гнева убивали,
Стрела летела за стрелой.
А мы без чести умирали.
Бог не дарует нам покой.
Мы друг за друга жизнь отдали,
Я думала, что их. веру
Они при жизни не предали,
Я после смерти долг верну.
Мой призрак-конь пронзает взглядом,
Мой меч из мглы крушит металл,
И я ищу всех тех, кто рядом
Друг с другом стрелы в нас метал.
Дороги вьются точно сети,
Но я ведь чувствую их страх!
И скоро их дома и дети
Погибнут - превратятся в прах.
Не остановят меня двери,
И быстрой будет смерть семьи,
А вот предатели и звери
Познают муки той ночи!
Пусть буду я небес изгоем,
Бог, упокой моих. Солдат.
А тех, кто мог бы быть героем,
Я заберу с собою в ад!

Killzero
21.04.2008, 00:57
Agata, а кто автор?

Agata
21.04.2008, 01:36
Killzero, я не знаю..с инета скачала там какой-токонкурс был...все никами подписывались вот я и не запомнила

Killzero
21.04.2008, 23:38
Автор некто NatS...
Другие работы этого персонажа я видел здесь (http://olmer.ru/peromania/nats/index.shtml)... (если интересно, конечно...) И ещё в одном месте, но там практически идентичная выкладка...
Я не в восторге, мягко говоря... Просто не в моём вкусе слова сплетаются...

breathless
01.07.2008, 21:03
Потомучто часы продолжают идти непрерывно, боль
затухает с годами. Если время играет роль
панацеи, то в силу того, что не терпит спешки,
ставши формой бессонницы: пробиваясь пешком и вплавь,
в полушарьи орла сны содержат дурную явь
полушария решки.

slonvidit
24.07.2008, 15:13
Вы любите розы?
А я на них срал!
Стране нужны паровозы,
Стране нужен металл!

Маяковский кажется

Killzero
22.08.2008, 22:38
Маяковский кажетсяИменно... (из раннего израненного)...

А мне сейчас это очень нравится:

Dead Can Dance

Мёртвый вечером ложится, мёртвый ночью видит сны.
Его плоть гниёт, дымится, мысли - жалки и пресны.
Он живёт по распорядку: утром кушает морковь,
Мёртвый делает зарядку, приводя в движенье кровь.
Мёртвый смотрит передачу, мёртвый любит погулять.
Едет вечером на дачу помидоры поливать.
Мёртвый любит выпить пива, мёртвый любит покурить,
Мёртвый любит жить красиво, мёртвый любит говорить.
Мёртвый может так напиться, что потом сутра блевать.
Мёртвый может веселиться, МЁРТВЫЙ МОЖЕТ ТАНЦЕВАТЬ.

(с) некто terminator.

WRANGLER!!!
26.09.2008, 03:38
Если б я был физически слабым -
Я б морально устойчивым был, -
Ни за что не ходил бы по бабам,
Алкоголю б ни грамма не пил!

Если б я был физически сильным -
Я б тогда - даже думать боюсь! -
Пил бы влагу потоком обильным,
Но... по бабам - ни шагу, клянусь!

Ну а если я средних масштабов -
Что же делать мне, как же мне быть? -
Не могу игнорировать бабов,
Не могу и спиртного не пить!

пы.сы. СТИХ ЗАЧОТНЫЙ! )) Высоцкий жжот! =))))

Killzero
30.09.2008, 17:41
WRANGLER!!! Высоцкого вспомнил!

Тогда вот:

Охота на волков

"...Я "Охоту на волков" когда писал - она меня замучила: мне ночью снился вот этот вот припев. Я не знал, что буду писать, но помнил только, что: "Идет охота на волков, идет охота!.." И вот она меня мучила, и наконец через два месяца... Это было в Сибири, в Выезжем Логу, - мы снимали там картину "Хозяин тайги". Я сидел под такой гигантской лампочкой (по-моему, свечей на пятьсот она была - у какого-то фотографа мы достали), в пустом доме - на месте сгоревшего. Золотухин спал "выпимши", потому что был праздник. И я сел за белый лист и думаю: что я буду писать? В это время встал Золотухин и сказал: "Не сиди под светом - тебя застрелют!" Я говорю ему: "С чего ты взял, Валерий?" - "Вот в Лермонтова стрелял пьяный прапорщик..." - "Откуда ты знаешь?" - "Мне Паустовский сказал" - и уснул. Я его на следующий день спрашиваю: "А почему тебе сказал Паустовский?" "Ну, я, - говорит, - имел в виду такую фразу, что - как нам говорит Паустовский. - Потом говорит: - Я тебе честно признаюсь, откуда я вчера самогону достал. Мне ребятишки принесли из дворов медовухи, а я им за это разрешил залечь в кювете и на тебя на живого смотреть. Вот поэтому...". Так что - значит, под дулами глаз я и написал эту песню, которая называется "Идет охота на волков". Вот так, такие бывают истории..."

Москва, Институт комплексных транспортных проблем, 29.02.80 г.

Рвусь из сил, и из всех сухожилий,
Но сегодня опять, как вчера,
Обложили меня, обложили,
Гонят весело на номера.

Из-за ели хлопочут двустволки,
Там охотники прячутся в тень.
На снегу кувыркаются волки,
Превратившись в живую мишень.

Идет охота на волков,
Идет охота.
На серых хищников
Матерых и щенков.
Кричат загонщики,
И лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Не на равных играют с волками
Егеря, но не дрогнет рука.
Оградив нам свободу флажками,
Бьют уверенно, наверняка!

Волк не может нарушить традиций.
Видно, в детстве, слепые щенки,
Мы, волчата, сосали волчицу
И всосали: нельзя за флажки!

Наши ноги и челюсти быстры.
Почему же, вожак, дай ответ,
Мы затравленно рвемся на выстрел
И не пробуем через запрет?

Волк не должен, не может иначе!
Вот кончается время мое:
Тот, которому я предназначен,
Улыбнулся и поднял ружье.

Но а я из повиновения вышел,
За флажки: жажда жизни сильней,
Только сзади я с радостью слышал
Изумленные крики людей.

Рвусь из сил, из всех сухожилий,
Но сегодня не так, как вчера.
Обложили меня, обложили,
Но остались ни с чем егеря!

Идет охота на волков,
Идет охота.
На серых хищников
Матерых и щенков,
Кричат загонщики,
И лают псы до рвоты,
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

(Песня... Но всё равно стихи... Поэтому здесь...)

Insomny
14.10.2008, 17:18
А мне сейчас это очень нравится:

Dead Can Dance

Мёртвый вечером ложится, мёртвый ночью видит сны.
Его плоть гниёт, дымится, мысли - жалки и пресны.
Он живёт по распорядку: утром кушает морковь,
Мёртвый делает зарядку, приводя в движенье кровь.
Мёртвый смотрит передачу, мёртвый любит погулять.
Едет вечером на дачу помидоры поливать.
Мёртвый любит выпить пива, мёртвый любит покурить,
Мёртвый любит жить красиво, мёртвый любит говорить.
Мёртвый может так напиться, что потом сутра блевать.
Мёртвый может веселиться, МЁРТВЫЙ МОЖЕТ ТАНЦЕВАТЬ.
ошибки круга бытия...пока живой-уже не мертвый....апатичный,депресивный и т.д,но не мертвый(мысли)

breathless
14.10.2008, 17:48
Insomny, и живой может быть мертвым....

Insomny
14.10.2008, 18:41
breathless, когда мертв мозг с медицинской точки зрения?

breathless
14.10.2008, 18:49
Insomny, когда мертво сознание, например.... или, вобщем эхто не важно....

Insomny
14.10.2008, 18:50
breathless, пока мыслим,оно не мертво...

breathless
14.10.2008, 19:01
Insomny, думаю мы врятли по поводу этому не договоримся....

Insomny
14.10.2008, 19:09
breathless, я хочу тебя понять....

pysha
22.10.2008, 23:45
АЛИНЕ
Тебя я некогда любил,
И ты любить не запрещала;
Но я дитя в то время был,
Ты в утро дней едва вступала.
Тогда любим я был тобой,
И в дни невинности беспечной
Алине с детской простотой
Я клятву дал уж в страсти вечной.

Тебя ль, Алина, вижу вновь?
Твой голос стал еще приятней;
Сильнее взор волнует кровь;
Улыбка, ласки сердцу внятней;
Блестящих на груди лилей
Все прелести соединились,
И чувства прежние живей
В душе моей возобновились.

Алина! чрез двенадцать лет
Всё тот же сердцем, ныне снова
Я повторяю свой обет.
Ужель не скажешь ты полслова?
Прелестный друг! чему ни быть,
Обет сей будет свято чтимым.
Ах! я могу еще любить,
Хотя не льщусь уж быть любимым.




ЧЕРЕП
Усопший брат! кто сон твой возмутил?
Кто пренебрег святынею могильной?
В разрытый дом к тебе я нисходил,
Я в руки брал твой череп желтый, пыльный!

Еще носил волос остатки он;
Я зрел на нем ход постепенный тленья.
Ужасный вид! Как сильно поражен
Им мыслящий наследник разрушенья!

Со мной толпа безумцев молодых
Над ямою безумно хохотала;
Когда б тогда, когда б в руках моих
Глава твоя внезапно провещала!

Когда б она цветущим, пылким нам
И каждый час грозимым смертным часом
Все истины, известные гробам,
Произнесла своим бесстрастным гласом!

Что говорю? Стократно благ закон,
Молчаньем ей уста запечатлевший;
Обычай прав, усопших важный сон
Нам почитать издревле повелевший.

Живи живой, спокойно тлей мертвец!
Всесильного ничтожное созданье,
О человек! Уверься наконец:
Не для тебя ни мудрость, ни всезнанье!

Нам надобны и страсти и мечты,
В них бытия условие и пища:
Не подчинишь одним законам ты
И света шум и тишину кладбища!

Природных чувств мудрец не заглушит
И от гробов ответа не получит:
Пусть радости живущим жизнь дарит,
А смерть сама их умереть научит.

Killzero
23.10.2008, 16:12
pysha, тебе нравится Баратынский?...

Killzero
05.12.2008, 22:18
Извините...
У меня проблемы морально-нравственного характера...


Пиздуй

Я клялся в верности тебе и кушал землю,
Когда впервые разводил тебя на еблю.
Тогда я был красноречив (аж сам поверил!)
И ты открыла мне свои срамные двери.

Себя доверила ты мне – всю без остатка:
И я проник в тебя везде - в мозги и матку.
Вовсю куражился в душе и теле тонком,
Но оставался между тем простым подонком.

Я убаюкивал тебя, в ночи сбегая,
А через час меня ждала уже другая
(Сначала прятал я следы других контактов
Потом и это до пизды мне стало как-то).

Я доводил тебя до слёз, как неврастеник,
Ты ж - не просила ничего: ни жрать, ни денег,
И лишь хотела быть моей – всего и только,
А я такого не ценил – ну бля нисколько!

Была готова ты за мной хоть на край света
И не хотела понимать, что песня спета,
Что дело конченное - быть моим фанатом,
И переделает меня лишь патанатом…

Ну посмотри же на меня! Гляди получше!
Ну нахуй сдался я тебе – мудак ебучий?
Я протяну лет двадцать пять - и то навряд ли,
А ты красива и юна – как Кира Найтли.

Я очень скоро буду выть, кусая локти,
Что в этот час, моя любовь, не уберёг тя,
В пустой постели буду спать с обвисшим хуем
И не прощу себе, что проебал такую.

Но это будет не сейчас, да и не завтра,
А нынче ждёт меня опять одна мерзавка.
Я буду песни для неё чирикать птахой
А ты, любимая,... того,...пиздуй-ка нахуй!

Автор: Щикотиллло

breathless
27.12.2008, 00:33
Кукловод
За спинами демонов тень кукловода,
Он дергает ниточки, правит толпой.
На нитках министры, шуты для народа,
На леску глядят с непонятной тоской.

Они на виду, их в театре все знают,
Нередки гастроли, бывает аншлаг,
Шуты, арлекины, их зритель ругает,
Бывает, в театре доходит до драк.

А видели вы кукловода за ширмой?
Не очень высок и невзрачен, и тих,
И к куклами любви не питает взаимной.
Ни бог, ни герой, ни губитель, ни псих.

Он тенью стоит за спиной своих кукол,
Местами чернее, местами светлей.
Стремится построить невидимый купол,
В актеров своих превратить всех людей.

А если спектакль не столь интересен
И зритель уснул, досмотрев первый акт?
Смени свою труппу, поставь больше песен
И кукол заставь танцевать точно в такт.

Послушай меня, неразборчивый зритель,
Ты смотришь спектакль, смеешься сквозь плач,
Не знаешь, наивный, что в эту обитель
Билеты тебе продает твой палач.

Indigo
27.12.2008, 02:01
И ветер, и дождик, и мгла

Над холодной пустыней воды.

Здесь жизнь до весны умерла,

До весны опустели сады.

Я на даче один. Мне темно

За мольбертом, и дует в окно.



Вчера ты была у меня,

Но тебе уж тоскливо со мной.

Под вечер ненастного дня

Ты мне стала казаться женой...

Что ж, прощай! Как-нибудь до весны

Проживу и один - без жены...



Сегодня идут без конца

Те же тучи - гряда за грядой.

Твой след под дождем у крыльця

Расплылся, налился водой.

И мне больно глядеть одному

В предвечернюю серую тьму.



Мне крикнуть хотелось вослед:

"Воротись, я сроднился с тобой!"

Но для женщины прошлого нет:

Разлюбила - и стал ей чужой.

Что ж! Камин затоплю, буду пить...

Хорошо бы собаку купить.
/Иван Бунин/

Killzero
27.12.2008, 18:06
Диагноз был у всех один - чума,
Но разные дороги их вели,
И пялились безглазые дома
Как камни вылезали из земли.
Мы поднимались в гору - долгий путь
Молитесь, суки, да воскреснем в рай
Еще немного, эх, еще чуть - чуть
Сухим песком, но мы шагнем за край.
Здесь брали на анализ кровь сердец
И называли язвой и ''любовью''
Но шквалу дважды мертвых наконец
Поставит точку дырочка над бровью,
Мы полетим меж верхних этажей,
Огромные, уродливые птицы
Что может быть и проще и нежней -
С размаху о твое окно разбиться?!...


Я не знаю, кто автор...




Научите меня жестокости,
Научите лжи и предательству,
Подхалимству, разврату, похоти,
Наговору и препирательству.

Научите пинать лежачего,
Научите ломать прекрасное,
Не считать, сколько пуль потрачено,
Кулаком грозить небу ясному.

Показушничать и подмазываться,
Забивать, затыкать, закручивать,
В исступлении других наказывать,
И одергивать и прищучивать.

Научите меня завидовать
И харкать ядовитой желочью
Ненавидеть, проблем подкидывать,
Издеваться над каждой мелочью.

И играться чужими чувствами,
Бить ногами, кусать, царапаться,
Поносить всех и вся без устали,
Без причины с родными цапаться.

Научите ругаться матерно
И камин разжигать стихами,
Да картины кромсать старательно…
А иначе как выжить с Вами?


Я не знаю, кто автор...

Dizzi
05.03.2009, 22:26
Убили парня за здорово живёшь.
За просто так. Спокойно. Как в игре...
И было это не за тыщу вёрст
от города. А рядом. Во дворе.
Ещё пылали окна...
Между тем он так кричал,
прижав ладонь к груди,
как будто накричаться захотел
за долгое молчанье впереди...
Крик жил отдельно! Вырастал стеной.
Карабкался, обрушивался с крыш.
Растерзанный, отчаянный, больной,
нечеловечески огромный крик!
Он тёк по трубам, полз по этажам,
подвалы заполнял и чердаки.
Он ошалело тыкался в звонки!
Ломился в двери и в замках визжал!..
И воздух был почти воспламенён.
И сигаретки прыгали у рта:
«Вот если бы не вечером, а днём...»,
«Вот если бы на фронте, — я б тогда...»
И всё. И только молний пересверк.
И всё. И не остановился век...
Какое это чудо — человек!
Какая это мерзость — человек!
(Роберт Рождественский)

Эnergetic-A
22.04.2010, 01:36
Почитала форум. Много стихотворений в разных темах появилось. Захотелось тоже добавить что-то из того, что нравится. :)

Сатана

Ей было - двенадцать, тринадцать - ему,
Им бы дружить всегда.
Но люди понять не могли, почему
Такая у них вражда?!

Он звал ее “бомбою” и весной
Обстреливал снегом талым.
Она в ответ его - “сатаной”,
“Скелетом”и “зубоскалом”.

Когда он стекло мячом разбивал,
Она его уличала.
А он ей на косы жуков сажал,
Совал ей лягушек и хохотал,
Когда она верещала.

Ей было - пятнадцать, шестнадцать - ему,
Но он не менялся никак,
И все уже знали давно, почему
Он ей не сосед, а враг.

Он “бомбой” ее по-прежнему звал,
Вгонял насмешками в дрожь.
И только снегом уже не швырял
И диких не корчил рож.

Выйдет порой из подъезда она,
Привычно глянет на крышу,
Где свист, где турманов кружит волна,
И даже не сморщится: « У, сатана!
Как я тебя ненавижу!»

А если праздник приходит в дом,
Она нет-нет и шепнет за столом:
« Ах, как это славно, право, что он
К нам в гости не приглашен!»

И мама, ставя на стол пироги,
Скажет дочке своей:
«Конечно! Ведь мы приглашаем друзей.
Зачем нам твои враги!»

Ей - девятнадцать, двадцать - ему.
Они студенты уже.
Но тот же холод на их этаже,
Недругам мир не к чему.

Теперь он “бомбой” ее не звал,
Не корчил, как в детстве, рожи,
А “тетей Химией” величал
И “тетей Колбою” тоже.

Она же, гневом своим полна,
Привычкам не изменяла,
И так же сердилась: «У, сатана!»
И так же его презирала.

Был вечер, и пахло в садах весной.
Дрожала звезда, мигая...
Шел паренек с девчонкой одной,
Домой ее провожая.

Он не был с ней даже знаком почти,
Просто шумел карнавал,
Просто им было по пути,
Девчонка боялась домой идти,
И он ее провожал.

Потом, когда в полночь взошла луна,
Свистя, возвращался назад.
И вдруг возле дома: «Стой, сатана!
Стой, тебе говорят!

Все ясно, все ясно! Так вот ты какой?
Значит, встречаешься с ней?!
С какой-то фитюлькой, пустой, дрянной!
Не смей! Ты слышишь? Не смей!

Даже не спрашивай почему?
Сердито шагнула ближе
И вдруг, заплакав, прижалась к нему:
« Мой! Не отдам, не отдам никому!
Как я тебя ненавижу!»
(Э.Асадов)

Red_holodayn
29.04.2010, 00:40
Сперва создала новую тему для этих стихов, якобы неизвестного авторства, но после более тщательных поисков, оное *вроде* было установлено, посему переношу сюда.
Мне показались интересными.

***
Я рисую на окнах пальцами треугольники…
Психиатр сказал, что сон и лекарства надобны.
Да, бессонница задолбала, но, знаешь, боли нет…
Просто ты на меня воздействуешь слишком пагубно.

Даже мысль о тебе меня убивает медленно,
Часовая бомба, внутри неизменно тикает…
Я все думаю, кем мне это по жизни велено? –
Средь домашних кур быть голодной лисою дикою…

Здесь таких нас две, но другую не бьют свиданьями…
И она поправляется, психика очень сильная.
Я в окошке вижу - снаружи, уже оттаяло
Мне прогулок пока нельзя, я же нестабильная….

Разве я больна, объясни мне (они не справились).
Я же просто хотела…что я хотела, вспомнить бы…
Ты мне снишься, от этих снов нет, пожалуй, капельниц.
Я об этом им говорила. Они не поняли.

Не ходи сюда больше. Стен, потолков молчание…
Треугольники-суки пАлят меня, ты видишь все…
Лишь под взглядом жалеющим давит меня отчаянье…
Не смотри_не смотри, и тогда меня скоро выпишут.

© Copyright: Горькая Девочка, 2009


***
Не молилась бы на ночь? Молчанье верней молитв.
Обратишь в свою веру, которой известен рай?
Ты представь если выть постоянно, когда болит -
это будет не плач, а скорее вороний грай.
Что? Согласна? Зачем же кривить в изумленьи рот?
Самый медленный ангел проворнее паука.
Говорят, что приветлив к пришельцам в раю народ -
обнимают, как будто прощаются на века.
Не от слова «веселье», как видно, пошло «весна»,
а гадюка - не больше чем злой ядовитый уж.
Говорят, забастовка в аду - ни любви, ни сна.
Черти бьются рогами. Что делать где нет баклуш?
Путь любого героя - от глупого «жил да был»
до обратного счёта: доспехи - металл - руда.
На пустые слова порастрачен драконий пыл,
(с той поры повелось, что молчание значит «да»).
Поминая надежды, которыми выстлан ад,
ты на флейте печали играешь. Не плачь, играй.
Пусть для грешных заказан партер или первый ряд,
миллиарды оттенков у красного слова «рай».

© Copyright: Тимур Раджабов, 2008



***
Да, тут не без пощёчин и зуботычин,
Впрочем, легчайших, так что не кличь врачей.
Сколько б ты ни был зычен и предназначен –
А все равно найдутся погорячей.

Мальчик, держись за поручень, мир не прочен.

Ладно, не увенчают – так хоть учтут.
Выставочен как ни был бы, приурочен –
А все равно же вымучен, что уж тут.
Звонче не петь, чем Данте для Беатриче.
Нынче – ни Дуче, ни команданте Че.
Как бы ты ни был вычерчен – ты вторичен;
Тысячен, если мыслить в таком ключе.

Ты весь из червоточин, из поперечин,
Мелочен очень, сколько ни поучай.
Как бы ты ни был точен и безупречен –
Вечности не оставят тебе на чай.

И не мечтай, что Бог на тебя набычен,
Выпучен, как на чучело, на чуму.

Как бы ты ни был штучен – а ты обычен.

А остальное знать тебе ни к чему.

(с) Вера Полозкова

SVEKL@
07.05.2010, 23:07
Очень люблю стихи Гумилева...) Вот это самое любимое...
Николай Гумилёв
Корабль
Сборник "Романтические цветы"

— Что ты видишь во взоре моем,
В этом бледно-мерцающем взоре? —
Я в нем вижу глубокое море
С потонувшим большим кораблем.

Тот корабль… величавей, смелее
Не видали над бездной морской.
Колыхались высокие реи,
Трепетала вода за кормой.

И летучие странные рыбы
Покидали подводный предел
И бросали на воздух изгибы
Изумрудно-блистающих тел.

Ты стояла на дальнем утесе,
Ты смотрела, звала и ждала,
Ты в последнем веселом матросе
Огневое стремленье зажгла.

И никто никогда не узнает
О безумной, предсмертной борьбе
И о том, где теперь отдыхает
Тот корабль, что стремился к тебе.

И зачем эти тонкие руки
Жемчугами прорезали тьму,
Точно ласточки с песней разлуки,
Точно сны, улетая к нему.

Только тот, кто с тобою, царица,
Только тот вспоминает о нем,
И его голубая гробница
В затуманенном взоре твоем.

slonvidit
08.05.2010, 00:40
Вы любите розы?
а я на них срал!
стране нужны паровозы,
нам нужен металл!
товарищ!
не охай,
не ахай!
не дёргай узду!
коль выполнил план,
посылай всех
в пизду
не выполнил -
сам
иди
на
хуй.


вроде как ОН

Red_holodayn
08.06.2010, 01:33
Мессир, я знаю: не пробиться в Вашу свиту,
Хотя намеренно отчаянно грешу.
И если я напоминаю Маргариту,
То только тем, что ничего не попрошу.
И статус ведьмы мне не больно то и нужен —
Еще успею оказаться на костре,
Хотя, наверное, смотрелась бы не хуже,
Над этим городом летая на метле.

Мессир, я с Вами воздержусь от всяких сделок,
Хотя, похоже, не придется выбирать.
У Ваших глаз такой немыслимый оттенок,
Что пуританки соглашаются играть.
Вы лет пятьсот уже не игрывали в кости,
Но я-то знаю: надо быть настороже.
Часы давным-давно показывают осень,
А Вы ни слова не спросили о душе.

Мессир, я знала, что в итоге проиграю,
Но попрощаться почему-то не спешу.
И если я кого-то Вам напоминаю,
То только тем, что ничего не попрошу.

(с)Елена Бушуева

Red_holodayn
06.08.2010, 22:48
Скрижальная строка Микеланджело.
О Творчестве.

Когда я созидаю на века,
подняв рукой камнедробильный молот,
то молот об одном лишь счастье молит,
чтобы моя не дрогнула рука.
Так молот Господа наверняка
мир создавал при взмахе гневных молний.
В гармонию им хаос перемолот.
Он праотец земного молотка.
Чем выше поднят молот в небеса,
тем глубже он врубается в земное,
становится скульптурой и дворцом.
Мы в творчестве выходим из себя.
И это называется душою.
Я - молот, направляемый творцом.

Микеланджело. Перевод Андрея Вознесенского.

Red_holodayn
17.08.2010, 14:13
Сижу без света, и без хлеба,
И без воды.
Затем и насылает беды
Бог, что живой меня на небо
Взять замышляет за труды.

Сижу, - с утра ни корки черствой -
Мечту такую полюбя,
Что - может - всем своим покорством
- Мой Воин! - выкуплю тебя.

16 мая 1920, Марина Цветаева

vida-vidok
16.11.2010, 08:25
ПОРЫВ
экспромт

Без лишних слов приду к тебе
И сяду на кровать.
Кто может запретить душе
Порывы обожать.

Dizzi
21.11.2010, 00:22
Твою игру прервала
Я летнею порой
И крылышки сломала
Небрежною рукой.

Похожа ль я на мошку,
Такую же, как ты?
А может быть, найдешь ты
Во мне свои черты?

Беспечно я танцую,
Пою я, как во сне,
Пока судьба вслепую
Сломает крылья мне.

В мышленье - жизни сила,
Дыхание и свет,
Без мысли - мрак могилы
И жизни вовсе нет…

Счастливой мошкою,
Летаю
Живу ли я
Иль умираю.

(Вильям Блейк, пер. Градиной Е.И.)

vida-vidok
22.11.2010, 20:22
Твою игру прервала
Я летнею порой
И крылышки сломала
Небрежною рукой.

Похожа ль я на мошку,
Такую же, как ты?
А может быть, найдешь ты
Во мне свои черты?

Беспечно я танцую,
Пою я, как во сне,
Пока судьба вслепую
Сломает крылья мне.

В мышленье - жизни сила,
Дыхание и свет,
Без мысли - мрак могилы
И жизни вовсе нет…

Счастливой мошкою,
Летаю
Живу ли я
Иль умираю.

(Вильям Блейк, пер. Градиной Е.И.)

Очень здорово. Но грустно... пости трагично:heart:

Dione
07.02.2011, 22:03
Кира Левина

И теперь, когда жить остаётся совсем мало,
Я подумаю, что я скажу напоследок.
А что я скажу?
Я скажу: мама.
Я скажу: надо.
Я скажу: хлеба.
И добавлю: чёрного, дрожжевого...

Я скажу: воды дождевой, весенней.
Я скажу: веры, веры не доставало.
Остальное? Остальное - оставим до новоселья.

Я скажу: ждите всегда верно.
Я скажу: не торопите событий.
Я скажу: руки любимых грейте.
Прошепчу: я не сумела, простите.

Я скажу вам: радость растите сами.
Я скажу: ждите всегда верно.
Я скажу: не торопите событий.
Я скажу: руки любимых грейте.
Прошепчу: я не сумела, простите.

Я скажу вам: радость растите сами.
Изреку: злость - убивайте в корне!
Молодыми ступнями крошите камни,
Молодыми глазами мечите молнии.

И в ладонь ладана зачерпну и смирны,
Взовьюсь радостью и усну мирно.
Имена милые навсегда в сердце
Унесу ангелом, чтоб им согреться…

Sleepyhollow
08.02.2011, 01:04
Лиличка!
Маяковский

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои исступленно гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Red_holodayn
27.06.2012, 10:35
Воздух густеет приторно. Как знакомо... Вот он уже становится в горле комом, после - тоска, обрыдлая до оскомы, скользкая плесень в пыльных углах души. Я до утра рисую твои портреты, слепо пытаясь (в них ли?..) найти ответы... Грудь заполняет мутный туман рассвета: хочешь-не хочешь, милая, а дыши.

Осень крадётся мимо на мягких лапах. Ветер приносит пряный манящий запах сизой полыни. Звездочки редким крапом тают на небе - некому собирать.
Снова и снова - жесты, усмешки, голос... Голову клонит сон - как созревший колос. Смутные мысли - серый бесшумный полоз - строчка за строчкой лягут в мою тетрадь нитями слов: обидных, усталых, резких...

Ветер танцует, прячась за занавески.
Скалится речка стылым свинцовым блеском и отражает утренние лучи.
Медленно тает сумрак на небосклоне.
Ветру известны сотни моих агоний, он потому и носит меня в ладонях - просто обнимет ласково и молчит...
Он так умеет - быть постоянно рядом, чувствовать след безумия с полувзгляда... Чтоб прикоснуться и прошептать "не надо" - много ли надо времени или сил? Я разучилась это ценить, похоже, если от снов и мыслей - мороз по коже, если мой храм растерзан и уничтожен (впрочем, никто о милости не просил!)... Всё, что во мне осталось - душа и ветер. Разум - бессилен: сердце же не в ответе, если стремлюсь туда, где устало светит бледное солнце нового сентября, вслед за листвой, сорвавшейся с тонких веток, помнящей сны и ласковый ветер лета, прочерком чьей-то брошенной сигареты...

Ты мне не веришь, ласковый мой...
А зря.

(с)Алина Марк

Red_holodayn
28.06.2012, 00:25
Она, как я, глядится в зеркала.
Слегка грустна - усталость ли, простуда ли?
«Я никогда тобой и не была -
так чья вина, что нас все время путали?»
Ее усмешка может стать любой –
то хитрой, то язвительной, то чувственной.
Всегда предпочитает быть собой,
и ненавидит всякую искусственность.

Имен мужчин не помнит. Больше ста,
а может, меньше. Да какая разница?
Она напишет с чистого листа
и жизнь и смерть. Тихоня и проказница
одновременно - хочешь, выбирай
любую ипостась.
Потом, наверное,
не думая, шагнет из ада в рай,
отбросив наносное, суеверное...

Близка...и в то же время - далека
(хотя тому, кто рядом - чуть поменее...)
Я, кажется, завидую слегка
ее- черте?.. способности?.. умению?.. -
не брать в себя ни слово, ни строку,
идти вперед шагами невесомыми -
так мысль течет по чистому листку,
так пробегают издавна знакомыми
тропинками, не глядя никуда-
и незачем, и в общем-то, не хочется...

Горит в окошке бледная звезда -
Неясная, как горстка слов пророчицы...
...Она молчит.
Точнее, мы молчим
и цедим кофе мелкими глоточками.
Крадется по бумаге сизый дым
холодными змеящимися строчками...

(с)Алина Марк

Добавлено через 1 минуту
И все это, кажется, вроде совсем вчера… И я безнадежно плакала без него, и переживала заново вечера, в которых, по сути, не было ничего - лишь горстка рассыпанной пыли затертых слов. Горячих. Прожженных солнцем. Увы, чужим. Придумала пятый среди четырех углов, и пусть он был слишком, слишком недостижим.

И грянуло утро, которое просто без… Когда под ногами мир разлетелся в прах. И солнечный луч, упрямый и злой, как бес, пытался опять осесть на моих глазах, и память бросала мысли, как конфетти. Я все не могла согреться. Никак-никак. Он знал, как спасать, но вряд ли хотел спасти. Вот если б вернуться в ласковый добрый мрак той ночи, которая вечно пребудет – до…

И чтобы не думать, как мне и почему, твержу наяву, случается, и во сне, почти как молитву(вот бы узнать, кому):
«Я выживу. Ибо кто еще, если не…»

(с)Алина Марк

Red_holodayn
21.01.2013, 18:12
Ну, что сидишь? Иди, твори добро. Оно, по сути, вроде как работа: самозабвенно, от седьмого пота и до неиллюзорного полета от слов, попавших точно под ребро.
Давай, ты помнишь - "слово было Бог". По буквицам, по звукам, по крупинкам ищи давно забытую тропинку к сердцам, где слишком долго тают льдинки.
Не спрашивай - а есть ли в этом прок, не верь тому, что золото важней твоей души, и черт возьми, таланта! Cтань дирижером или музыкантом - послушных строк напевное бельканто сумеет перекрасить скуку дней.
Иди, не бойся. Выбери цвета, вон, в облаках - какая там палитра! И если даже вылакать поллитра (что, в общем, делом кажется нехитрым) - глядишь и выдыхаешь: "красота...."
Ну разве ты не чувствуешь, скажи, как он зовет - безгрешный чистый листик?
Прислушайся, как ноет - может, в кисти, а может, в сердце...
Эй, да отзовись ты!
Молчишь?
Молчи.
Ведь это лучше лжи.

(с) Алина Марк

Devil_of_Rosica
20.07.2013, 00:21
Вот, попалось сегодня) Попался стишок сегодня. Но надеюсь что тут можно.
Сергей Есенин

Метель

Прядите, дни, свою былую пряжу,
Живой души не перестроить ввек.
Нет!
Никогда с собой я не полажу,
Себе, любимому,
Чужой я человек.

Хочу читать, а книга выпадает,
Долит зевота,
Так и клонит в сон...
А за окном
Протяжный ветр рыдает,
Как будто чуя
Близость похорон.

Облезлый клен
Своей верхушкой черной
Гнусавит хрипло
В небо о былом.
Какой он клен?
Он просто столб позорный -
На нем бы вешать
Иль отдать на слом.

И первого
Меня повесить нужно,
Скрестив мне руки за спиной:
За то, что песней
Хриплой и недужной
Мешал я спать
Стране родной.

Я не люблю
Распевы петуха
И говорю,
Что если был бы в силе,
То всем бы петухам
Я выдрал потроха,
Чтобы они
Ночьми не голосили.

Но я забыл,
Что сам я петухом
Орал вовсю
Перед рассветом края,
Отцовские заветы попирая,
Волнуясь сердцем
И стихом.

Визжит метель,
Как будто бы кабан,
Которого зарезать собрались.
Холодный,
Ледяной туман,
Не разберешь,
Где даль,
Где близь...

Луну, наверное,
Собаки съели -
Ее давно
На небе не видать.
Выдергивая нитку из кудели,
С веретеном
Ведет беседу мать.

Оглохший кот
Внимает той беседе,
С лежанки свесив
Важную главу.
Недаром говорят
Пугливые соседи,
Что он похож
На черную сову.

Глаза смежаются.
И как я их прищурю,
То вижу въявь
Из сказочной поры:
Кот лапой мне
Показывает дулю,
А мать - как ведьма
С киевской горы.

Не знаю, болен я
Или не болен,
Но только мысли
Бродят невпопад.
В ушах могильный
Стук лопат
С рыданьем дальних
Колоколен.

Себя усопшего
В гробу я вижу
Под аллилуйные
Стенания дьячка.
Я веки мертвому себе
Спускаю ниже,
Кладя на них
Два медных пятачка.

На эти деньги,
С мертвых глаз,
Могильщику теплее станет, -
Меня зарыв,
Он тот же час
Себя сивухой остаканит.

И скажет громко:
"Вот чудак!
Он в жизни
Буйствовал немало...
Но одолеть не мог никак
Пяти страниц
Из "Капитала".